Pit Lane

Pese a ser un hombre de gustos sencillos y rutinas tranquilas, reconozco ser intratable, complejo, inflexible e incluso excesivo en ciertos aspectos de mi personalidad. Como todo buen orco.

Hace unos días escribí sobre ella. Merengue a parte, he de confesar que fue más un ejercicio de auto-motivación que otra cosa. A diferencia de otras personas... bueno, digamos que no soy otras personas. Personas que necesitan afecto o contacto o como lo queráis llamar. Lo cual no implica que reniegue de ellas.

Pero no he podido más. No concibo que tras este tiempo de... de lo que haya sido esto, tenga que seguir con el rollo "amigos" en cuanto cruzamos la puerta de casa. Y no es que yo quiera afecto (o contacto o como lo queráis llamar) en un entorno más público, o menos privado. Es que la mera imposición en primer lugar de que eso no se iba a dar, ya me dejó loco en cierto sentido.

Comprendo que la vida es complicada y que cada uno conlleva sus propias circunstancias. Soy perfectamente capaz de asumirlo y respetarlo. Pero también soy perfectamente capaz de darme cuenta de cuando algo es una gilipollez como una casa.

Me encanta cómo es, cómo cocina, cómo finge que le gusta cuando cocino yo, cómo habla, cómo se ríe, cómo hace muchas cosas. Cómo es capaz de cruzar la calle descalza entre nuestros bloques de madrugada para presentarse en mi cama sólo con una de mis camisetas de Harley Davidson que a ella le llegan por las rodillas y le sirven de camisón.

Pero, como ya digo, pese a que no necesito circunscribir mi existencia a la de ninguna otra persona, estoy harto de que en cada aparente oportunidad que me da la vida de hacer un Grand Prix, tenga que empezar ya en boxes con el coche destartalado. Y no es que no quiera ir con ella al cine como quien va con una amiga, pero es que sé lo que viene antes y lo que viene después. Y además esto empezaba a recordarme a un error que ya cometí hace muchos años con otra persona. La diferencia es que entonces estaba irracional y bochornosamente hasta las trancas (y que era, de un modo agridulce, tan extraordinaria como imposible).

Prefiero retirarme de la carrera ahora, antes que pegármela cuando haya metido la sexta. No le he pedido explicaciones, nunca las pido. A una mujer sólo le pido dos cosas: que no me aburra y que quiera estar conmigo. Es más, a una amiga (sóla o con patatas) le pido bastante más. Entraría en detalles, pero no vienen al caso y prefiero remitirme al primer párrafo. Yo me entiendo y con eso me basta. Si no me explica lo que resulta por sí mismo semejante gilipollez, sólo me queda pensar en dos opciones: un desagradable secreto, o que, mucho más posiblemente, se avergüence de mí. En cualquier caso, las reglas del juego ya no me molan.

Y del mismo modo que tengo la maldición de las relaciones inhumanas y cargaditas de avellanas (llamémosles "issues"), también la gente se me acaba cayendo de la moto de la forma más tonta que os podáis imaginar. A veces hasta sin darme cuenta.

Resumiendo (que me veo ya muy críptico): que esto era tan jodidamente raro que ya no me apetecía ni follar, así que la he mandado a freír espárragos.

Mujeres del mundo, enhorabuena.
Aprovechad mientras duren las existencias.