I ain't no nice guy after all

Mi puta madre la diñó de un cáncer. La hija de puta fumaba como un carretero, pero lo que se le pudrió fueron las tetas. Evidentemente esto no me convierte en un experto en madres ni en cánceres, ni me dota mágicamente de un argumentario de peso cósmico para hablar de ninguno de los dos temas.

Es más, podría soltaros quince mil tópicos sobre lo estupenda que era, pero soy piadoso y preferiría que dedicarais vuestro tiempo a los documentales de la dos. Además no es a lo que he venido.

Aunque quiero que os quede claro que mi vieja era la mejor del mundo hasta el punto de que podría fundir a hostias a cualquiera de las vuestras con una mano a la espalda. Su tiro de la zapatilla era legenwaitforitdary: la zapatilla doblaba el continuo espacio-tiempo y, como la nave de Horizonte Final, iba y volvía del mismísimo infierno para reventarte la tocha, da igual las esquinas que doblases o que tuvieses levantada la guardia y hubieses buscado cobertura tras el sofá del salón. Habilidades como esa hicieron que ocupe ahora un lugar privilegiado junto a Crom en su montaña.

Podría decir que me inculcó virtuosos y nobles valores, pero sería mentira. Diré que me pagaba el tabaco y los condones, que hizo que floreciese en mí la afición por los chistes de curas y que me enseñó a reírme de todo (aunque yo no siempre lo consigo, este era sin duda su mejor poder mutante). Me partía el ojete con ella. Fue muchas cosas, desde intérprete de francés en la embajada hasta enlace sindical del Credit Lyonnais. Pero sobre todo fue escritora. De pseudónimo. Igual es posible que hasta hayáis leído cosas suyas.

Cuando de una puta vez estiró la pata y nos dejó por fin en paz me quedé con su 386 portátil en blanco y negro, y una colección mugrienta de diskettes de tres y medio. No les hice caso hasta unos meses más tarde, y encontré un montón de cuentos y demás zarandajas bastante "intimistas", por decirlo de algún modo. Lo recopilé todo y le di una copia a mi hermano. Pero también encontré muchas cosas relacionadas con su vocación activista, como suscripciones a publicaciones digitales y cosas así. Una de ellas era una página de una organización de escritoras feministas donde tenían muchas cosas de ella; como no pude usar los datos de mi madre para seguir con su participación en el grupo o investigar un poco más sobre esa faceta suya, intenté darme de alta yo mismo y solicitar una suscripción a su gaceta. No pude: era un hombre.

Fijándome en lo que podría atreverme a denominar mi "etapa adulta", diríase que fue evidente para mi en el momento en el que me asomé al mundo que yo no era normal. Nadie lo es, vale, pero ya me entendéis. A parte de que las niñas en el cole se empeñaban en pintarse como puertas y aquello ni promovía ni aletargaba mi inherente afición por pegarles chicles en el pelo (vocación de servicio público que tiene uno, qué le vamos a hacer), en mi casa nunca percibí una educación sexista. Ni positiva ni negativa. Si había que tender, se tendía. Si había que comprar el pan, se compraba. Si había que quitar la mesa, se quitaba.

Supongo que mi abuelo fue lo que podríamos definir como un hijo de puta al uso. Siempre quiso un hijo varón y no lo tuvo. Despreciaba a mi madre, y le prohibió leer su magnífica biblioteca, estudiar medicina como él en la universidad, o escuchar su colección de ópera. Con los años mi madre atesoró su propia biblioteca, estudió (tarde y a destiempo) psicología y sociología en la UNED y se infló a ir a la ópera, pero jamás perdonó a su padre. Por supuesto, mi madre era tan sumamente señora, que no me enteré de todo esto hasta que ella murió, porque mi abuelo me cogió a mí como al hijo que nunca tuvo, y yo me pasaba los fines de semana con él, con Beethoven y con Don Quijote.

A lo que voy. Quienes me conocen de verdad saben que no soy persona de roles. O no de roles muy marcados desde un punto de vista sociológico. No gusto de compararme con otras personas e incluso me llegan a desagradar ciertos artificios (como el maquillaje o los complementos). No ignoro muchos aspectos de esta sociedad, y sé perfectamente de dónde venimos. Pero procurad entender por un momento lo extraño que es que en tu día a día se te discrimine, y a veces incluso se te acuse, por ser de tu sexo cuando algunas navidades hasta le has pedido la cocinita smoby a los reyes magos.

Al principio intentas empatizar, encontrarle un motivo, ponerte en el lugar de esa otra persona. Con más o menos éxito. Con los años ya paso. De verdad, estoy hasta la polla de las personas en demasiados sentidos y empiezo a pensar que no sólo es fácil creer que la única forma de ser feliz es convirtiéndote en un cabrón egoísta, sino que incluso tiene pinta de ser verdad. En serio, tanto en lo profesional como en lo personal jamás un hombre se ha acercado ni tan si quiera a los dolores de cabeza que me ha podido llegar a dar una mujer. Como para ahora encima sentirme culpable por ser el afortunado poseedor de una próstata... No. Paso. Me niego.

Se está entendiendo el feminismo como la adopción justificada de todos los vicios del machismo. Mujeres con actitudes propias de tarugazos del siglo XVII son encumbradas como cruzadas palatinas ungidas en la causa del cromosoma X. Por supuesto creo que la sociedad tiene urgencias bastante más ulcerosas que aplacar, pero es que hoy el tanga se me mete por la raja del culo con este tema. Además, pese a haberme comido más coños que el cáncer de útero, sé que moriré sólo y rodeado de gatos apestosos, así que paso de hacer mío este problema.

*modo referencial on*
Y, por supuesto, si alguien se ha sentido ofendido por algo de lo que haya podido decir (contenido o continente, he elegido ser así, y me consta que repelo la ausencia de inteligencia y los culos con palo de escoba dentro), aquí tiene abiertos los comentarios donde puede intentar meterle el dedito en el culo al tigre sin censuras y en igualdad de condiciones, donde el humilde autor siempre estará complacido de poder jugar con la comida en un infantil duelo de voluntades sin sentido ya que a mi, ciertamente, siempre me la ha sudado bastante lo que un desconocido en internet pueda o no pensar de mi.
*modo referencial off*